zlayadevo4ka (nas_tucha) wrote in man_woman,
zlayadevo4ka
nas_tucha
man_woman

Сувенир (или то, что со мной когда-то произошло и что я при этом испытала...)

Все, написанное ниже, действительно произошло со мной...недавно.....оно прошло через меня и приняло вот такую, вот, форму....
но теперь я другая..
хочу быть другой...буду ей...точно знаю...
но так ли то хорошо?

Тихо. Все звуки пропали. И правильно. Они ведь помешают нам.
Ты сидишь на столе. Болтаешь ногой. Смотришь в пол. На твоем лице нет ни тени сомнения. Ты уверен в себе. А я вижу усталость. Я давно читала ее в твоих глазах. Наверно, ты слишком устал. Я стою в углу. Я вижу тебя в последний раз вот так, наедине. Я еще не понимаю, что только здесь и сейчас могу прикоснуться к тебе. Я думаю, как сказать тебе то, что давно следовало бы сказать, а я молчала. В моей голове толпятся мысли, ждут, когда я позволю им вылететь наружу. Покинуть мой мир, ворваться в твой.

«Плохо никогда не бывает мало. Плохо всегда бывает много. Не возможно себе представить, чтобы кто-то сказал сквозь слезы - мне, друзья, недостаточно плохо. Боли тоже не бывает мало. Ее вообще нельзя оценить. Ее нельзя измерить. В чем ты ее померяешь? В килограммах, в литрах, в минутах? Я говорю только о душевной, о внутренней боли…Только от нее тебя может не стать. По- настоящему, по правде. Ты только ждешь, чтобы она ушла. Ты знаешь, тебе все говорят, что она пройдет, что все восстановится, а ты…ты мечтаешь только об одном, чтобы это произошло скорее. Потому что она душит тебя изнутри, обдает ледяным холодом…от него тебя знобит в любую погоду, от него ты можешь закричать только. Крика никогда не бывает мало. Он никогда не бывает тихим. Ведь в нем вся твоя боль, в нем весь ты, и кто-то, хоть кто-то услышит его. А помочь не сумеет, хоть и будет стараться от души. Не бывает мало разочарования. Оно всегда большое, всегда тяжелое, и, что характерно, всегда неожиданное, а от того еще более страшное и тяжелое, большое…Не бывает мало безысходности…Она глубока, как пропасть, как колодец, как черная дыра, падаешь в нее и летишь, так что уши закладывает, а ног не чувствуешь и себя тоже. Не возможно представить себе маленькое ожидание. Каждое мгновение ожидания походит на длинную беговую дорожку. Ты идешь, делаешь шаг, а с места так и не сходишь. Пытаешься сдвинуться, пыжишься. Устаешь. Бессильно смотришь на нее. Она черная, и в глазах темнеет. Ты знаешь, что пока ждешь…совершенно бессилен. Выступают слезы на глазах. Не бывает мало слез…Каждая слезинка, падающая из наших глаз, это страшно, с каждой из них мы теряем немного себя, немного нашего спокойствия, немного нашего мира, немного нашей жизни, немного тех, кто живет в нас, немного веры, немного мечты, немного…а вместе получается много, даже очень много.
Никогда не бывает много желания, потому что все, чего ты хочешь, все, к чему ты стремишься, в конце концов, должно, или может, сделать тебя счастливым, а разве счастья бывает много? Здесь не бывает абсолюта. Когда ты достигаешь этой точки, оно тот час же испаряется, и не остается ничего, уж лучше не стремиться к нему, чтобы сохранить его частичку. А я, вот, стремлюсь и тебе рекомендую, потому что иначе…иначе нет смыла. Не бывает много слов. Каждое слово, сказанное тобой или тебе – это крупинка души, песчинка эмоций. Слова надо говорить. Во что бы ни стало надо. Они нужны. Воспоминаний…их часто не хватает, потому что все они теряются по пути, все забывается, и наши воспоминания оставляют нас, а, быть может, они превращаются в нечто иное…назовем это опыт. Пусть. Но для тебя ведь важны эти яркие картинки, подвижные яркие картинки. А ведь они бледнеют, блекнут и пропадают. Становясь сухим опытом. С ним, а не с ними, мы шагаем по жизни, гордо несем сундучок, в который клали свой мир, а вынимаем оттуда только жалкую пародию на него, краткое содержание наших переживаний и эмоций. Суррогат. Много веры…как это? Она либо есть во всем, что ты имеешь, или ее нет. Когда ее нет – это горе.
Понимания…понимания никогда не бывает много. Его всегда чуть-чуть, его всегда не хватает, но больше его быть не может. Его всегда ровно столько, сколько есть, но всегда маловато. Оно очень странное, гибкое, зыбкое и слегка скользкое. Ты понимаешь меня? Ты понимаешь, что я чувствую? Что я хочу выразить словами, криком, слезами?...понимаешь, как я хочу быть счастливой? Понимаешь мои желания, мою боль, мое разочарование, всю безысходность? Ты понимаешь, что я хочу оставить тебя воспоминанием, а не опытом? Ты понимаешь, что я тебя всегда ждала и теперь жду? Понимаешь, как мне важно, чтобы ты был у меня? А что я понимаю? К черту! Вот соберусь и скажу. А ты обнимешь меня, и я пойму, я пойму, что сглупила. Будет так уютно, не захочется никуда уходить. И ты скажешь…»

Я вдруг понимаю, что стакан, сжатый в моей руке треснул, и стало как-то красновато-липко, только я ничего не чувствую, потому что мой мирок, построенный вокруг тебя, все мои ощущения, все, что я берегла для тебя, копила, по крупинке складывала – все разбилось о три слова. Ты просто встал и произнес: «Мне нечего сказать». Вижу, как ты уходишь. А я все стою и стою…какое значение теперь имеют все эти мало, много? Что теперь вообще имеет значение? Я судорожно пытаюсь уцепиться за что-то, но знаю, что уже с криком лечу в безысходность, а рядом.. боль, разочарование, слезы и эти три слова…Нет только желаний, веры, понимания… Все это я оставила тебе. Такой, вот, сувенир вышел.
Subscribe
Buy for 500 tokens
Buy promo for minimal price.
  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your IP address will be recorded 

    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 7 comments